Безделушка

Который день по ржавым нервам
своим смычком скребёт тоска.
И только хуже после первой
выходят замки из песка.

И жизнь есть сон. Тебе ж не спится.
Ползёшь с луной по скатам крыш.
Совсем другое видишь в лицах,
пока все спят, а ты не спишь,

пока полуночь, как Горгона,
несёт проклятие своё...
Но в бледном отсвете неона
острее скулы и чутьё.

И понимаешь равнодушно,
что жизни прожитой спираль –
всего смешная завитушка,
что ты обманут, как ни жаль:

был независим, горд собою...
А этот жалкий завиток
похмельным утром на обоях
нарисовал однажды Бог.

© Полина Орынянская

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.09.2018. Новый Пелевин
• 29.09.2018. Жил себе, пожёвывая силос
• 28.09.2018. Безделушка
• 27.09.2018. Под виски мелко резаное сало
• 25.09.2018. Вечер на Улице Муз
• 24.09.2018. Соло на чайной ложке
• 23.09.2018. Парижское бабье лето
• 22.09.2018. Где не Ленин - там Пелевин
• 21.09.2018. Дудки
• 20.09.2018. Саперави
• 19.09.2018. Боговы монетки
• 18.09.2018. Как квинтэссенцию заката
• 17.09.2018. Слипшиеся дни
• 15.09.2018. Темнеет
• 13.09.2018. И, не куя, пылится молот
• 12.09.2018. Я Вас не тороплю
• 11.09.2018. Воплощается просто
• 10.09.2018. Такая вот история
• 09.09.2018. Монолог у зеркала
• 08.09.2018. У тебя есть 15 секунд
• 07.09.2018. Случайная встреча
• 06.09.2018. Недавно, под вечер второго
• 05.09.2018. Мой комнатный очкастый ураган
• 04.09.2018. На Васильевском острове осень, невесты и Бродский
• 03.09.2018. Как подсознание шалит
• 02.09.2018. Проходит время, множатся печали
• 01.09.2018. Плата за лень