Который день по ржавым нервам своим смычком скребёт тоска. И только хуже после первой выходят замки из песка.
И жизнь есть сон. Тебе ж не спится. Ползёшь с луной по скатам крыш. Совсем другое видишь в лицах, пока все спят, а ты не спишь,
пока полуночь, как Горгона, несёт проклятие своё... Но в бледном отсвете неона острее скулы и чутьё.
И понимаешь равнодушно, что жизни прожитой спираль – всего смешная завитушка, что ты обманут, как ни жаль: был независим, горд собою... А этот жалкий завиток похмельным утром на обоях нарисовал однажды Бог.
© Полина Орынянская
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.