Ага, люблю я это дело кочевое. Вокзалы, чемоданы, дикторша охрипла,
рельсы блестят на фоне как будто специально чем-то политых шпал,
мужик-обходчик молоточком по колёсам "бумс", а они в ответ "пшшшшшёл!"
Проводница могучей грудью закрывает дверь в тамбур, "читает" твой паспорт так, что поневоле чувствуешь себя и террористом и рецидивистом в одном флаконе.
Заходишь в вагон, и бытие уже по-другому течёт.
Кто скажет, где оно настоящее: тут, где время тянется струйкой из прокола на банке со сгущёнкой,
где под стук колёс ты всю жизнь заново передумаешь, переберёшь по досточкам,
или там, за окнами, где она, жизнь, обрывками кадров мелькает, не пуская задуматься, что-то решить, что-то понять.
Давай, давай, быстрее, торопись, ту-туууууууууууууууууууу...
и дымом прошлого в лицо.
А в небе и в душе осень.
И тогда либо спишь, либо пьёшь, третьего не дано.
Накатим? Пива нет. Ну, тогда по чаю. ))))))))))))))))))))))))))))))
