То,что не написано днем, начинает вторгаться в мое сознание ночью, хоть ставь возле себя диктофон.Я четко вижу жесты, каждое слово из беседы к месту.Очередная реплика, очередной ход,очередное вступление.Вместо видений - живая картина и живые люди.Они сами рассказываюо себе или о них рассказывают.Тончайшие оттенки интонации.
- Его звать Генрих.Бедный Генрих!
Ах, да он читал эту старофранцузскую поэму о пораженном проказе сюзерене и простодушной девочке-крестьянке.
Ассоциации с жертвенностью.Свободомыслие как проказа, поэзия как эпидемия.И они верят, что потом не будет рецидивов? Что может заменить поэзию и безумие? Ничто, кроме труда над собой и философии.
Но меня зовут к себе земляничные поля, в прямом смысле.
