Как - то в жизни прошла мимо Франсуа Мориака, а сейчас, приболела и слушаю его "клубок змей"
И что - то так ноет внутри, будто слушаю знакомого человека.
Исповедь умирающего крохобора, Гобсека, который остался один на старости лет в своей постели и слушает, как внизу о чем - то шепчется его бесконечно отчужденная семья.
Не сразу поняла отчего меня это так цепляет, а ведь я будто слышу голос АБ, которого бросила у алтаря.
Вспоминаю многие моменты, как он был мне благодарен за крохи внимания, как пытался быть циничным, что в 25 лет выглядит не очень убедительно.
И потом всю свою жизнь он только греб лопатой деньги и выяснял отношения со мной.
Семья была в стороне, ребенок просто ребенок, а не дочь, жена просто жена, а он будто до сих пор заперт со мной в том темном подвале банка, где мы выясняем отношения ...
И все снится и снится, настойчиво и неотвратимо.
Там, где были сильные чувства и вовлечённость, так просто не выйдешь на ближайшей остановке.
Люди будут мучить друг друга с самоубийственным упорством маньяков.
Со мной был ещё живой человек, потом уже жила социальная маска.
Душа обиделась и спряталась.
Но ведь не умерла и где - то торчит эта заноза, эта чертова подвальная связь.
Карма, черт бы ее драл.
Слушаю, проникаюсь сочувствием к мужику, не зря Нобелевскую дали Мориаку)
Когда болеешь, сердце особенно податливо.
Кто - то из французов сказал, что усталая женщина - доступная женщина.
Уж для сочувствия и сострадания точно.
Ещё приснилось, что я умерла и оказалась в полной темноте и одиночестве, только где - то высоко сияли звёзды и мрак обнимал почти нежными руками.
Это было ужасно, по настоящему страшно, мысль простая и ясная "вот, и все..."
