Демагогия сплошная.Кто как относится к своим творениям? Стихам непутевым, текстам занудным? Вот понимаю же порой, что опусы мои частенько хромы и косоглазы. Тут знаний не хватило, там - умения передать, в третьем месте - воображения... А все ж жалко становится эти несчастные n-ые тысяч знаков, когда бросаю их недрогнувшей рукой в бурлящее месиво, в гущу мелких болотных дрязг. Вроде как для меня мой рассказ не просто некая задумка. Что для читателя две строки, передающие описание какой-нибудь хрени? Да ничего, две строки и все тут. А для меня? А для меня тоже чаще две строки. Мои. А иногда - как результат двухлетних размышлений о природе чего-то там. Той же самой, скажем, хреновины. Но проходит время, и никто лишний раз не наносит душевных и физических травм. Да и вообще никто без надобности-то и не лезет. Текст осваивается, дремать начинает, в глазах автора (меня, то бишь) преображается, изменяется, приобретает маскировочную окраску серого цвета, чтобы из толпы не выделятся... И все хорошо. Автор, конечно, пожимает недоуменно плечами, коротко размышляет о необходимости "делать все лучше" (дальше перечень, как), да и отваливается до следующего приступа зуда куда-нибудь. А текст? О чем это я? Да так, о разном, о себе, зуд писательский такой белибердой облегчаю. © Copyright: Алди Иулсес, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
