Одна авторесса пишет начало, я решил продолжить.Я скучаю по тем людям… из моего прошлого. По моим неповторимым и несравненным, кому я доверяла всем сердцем, кого любила и кем дорожила. При ком без стеснения могла всплакнуть от нахлынувших чувств или, наоборот, от их хулиганской шутки заливаться звонким смехом… Все ушло безвозвратно. Но остались их песни, которые теперь пою я. И еще что-то очень дорогое, что память хранит и не дает забыть, — это то, что тогда я была счастлива. А теперь вот сижу, как персонаж турецкого сериала, только без кавалера и без драматичной музыки на фоне. Иногда думаю: может, те самые «неповторимые» просто сбежали, потому что поняли, что я способна в любой момент начать внезапно петь их песни? Или потому что я слишком громко смеялась над их шутками и однажды чуть не разнесла им барабанные перепонки? Теперь вот живу в окружении кактусов — единственных, кто не обижается на мою искренность. А песни прошлого пою им же, кактусам: им всё равно, у них колючий характер. Впрочем, память по-прежнему шепчет, что тогда я была счастлива — ну спасибо, память, ты хоть одна из всех ещё со мной и не сбежала. © Copyright: Джахангир Абдуллаев, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
