Люди как окна или двери...Люди — как окна или двери, щели между мирами, и через них в мир может проникнуть всякое. Оно и проникает. Бередит пространство разными эмоциями, искрит чувствами... Вылетает изо рта словами и из головы мыслями, населяет деяниями и отказом от оных. Но всё время стремится к балансу, чтобы течь спокойной водой гармонии. Не в искусственной тишине, когда сбегаешь от мира, а по факту от себя, а в редкой тишине созвучия. Это состояние наблюдателя, в присутствии и сотворчестве одновременно. Но это даже не уровень над в многоэтажном доме, по лестницам которого носишься или ползаешь всю жизнь, а взгляд с неба (из космоса), где небо (космос) — тоже ты. Иногда удаётся взлететь туда, подняться на потоке воздуха, что возникает спонтанно или намеренно, но ненадолго. А потом снова быть в клетке дома, ума, страданий и поисков. В поиске смыслов, людей, себя, дел, духовности, любви... Как вечный путешественник с тревогой в сердце, что всё не то и не так. Как-то привычнее беспокоиться о разном, быть недовольным собой и декорациями, стремиться прыгнуть выше головы, но топтаться на месте собственной иллюзии и вранья, долбя прыжками яму под ногами всё глубже. Словно планируешь вылететь с планеты, пробив дыру насквозь. Если предположить, что страх равно желание, а желание равно вера, что это возможно... то убирая лишнее звено получаем, что верить в страхи — наш удел? Не желая даже думать, что это бред и великая издёвка мироздания не иметь понимания и, как следствие, возможности проявляться иначе. И даже выход из привычной колеи, путём тотальной смены декораций несёт в себе лишь новый виток поисков и смыслов. Оно (это метание) не заканчивается никогда, пока ты в человеческом обличье. Вечный двигатель и неиссякаемый источник движения то вверх, то вниз. И для абсолюта вектор не важен. Иногда мне кажется, что мы рабы, управляемые, словно Рататуем, чем-то извне. Иногда, — что мы боги, застрявшие в меду или болотце собственной игры, которая поначалу виделась иначе, или ферма для энергий и строительный материал для океана жизни и сам океан. Порой мне думается, что всё это сон, который настолько захватил своим сюжетом, что проснуться нет сил. Матрица, иллюзия, круг реинкарнаций, вероятностная реальность, термитник, летящий в космосе... Вариантов так много, но ни один не удовлетворяет до конца. Словно пазлы бредящего сознания, и лишь вера дарует им силу и увеличивает значимость. И всё же оно проникает сюда через людей, наполняя и сшивая этот мир по частям, как Франкенштейна. То скрепляя по швам любовью, то раздирая изнутри ненавистью, творим этот мир в едином сотворчестве. И каждый в ответе за своё личное творение, что ложится в общую канву мира. © Copyright: Елена Пьерр, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
