НесовместимостьНесовместимость. Странное слово, но очень честное. Без оборок стыда, блеска вины и портупеи долга. Врать вообще удобно, особенно себе, но глобально не спасает, лишь оттягивает неизбежное. Так долго пытаться быть человеком, что забыть, как им не быть вовсе. Это даже не моветон, а глупость несусветная. Но осколки воспоминаний, если собрать их, вынув из ран, куда они были распиханы собственноручно, собираются в мозаику. Картинку без света и тени, но в яркой палитре. Там нет уже звучания самой короткой ночи в году, звёзд в гороскопе и линий на ладонях. Нет даже аромата отцветающей сирени, что стекает по рукам. Воздух настолько разрежен, что вдыхать через раз или не дышать вовсе, это нормально. Чувства и ощущения сворачиваются внутрь, словно атрофируясь от реакций на внешнее. Но и раскрываются глубже, будто охватывая всё небо до горизонта. А сам горизонт становится таким близким. Только протяни руку и сможешь ухватить эту тонкую нить, чтобы скатать её в тугой клубок и поместить в сердцевину. Но и этого делать уже не хочется. Рвение, пойманное на скаку несовместимостью, облегчённо вздыхает и покорно возвращается в стойло. Город, умытый дождём, щерится высотками и трубами, а людское море гонит волну за волной, чтобы шторм не стихал. Штиль не та погода для мира, оно и понятно. Но незримо проявлять в каждой ноте все цвета радуги можно только в тишине. Блокадой ложится на плечи несовместимость, и это давление словно освобождение для памяти и внимания. Обнуление и новый отсчёт. © Copyright: Елена Пьерр, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
