МусорЯ как бы тону, но вместо того, чтобы хвататься за руку помощи, пытаюсь ее протянуть другим. Будто тот, кто тонет, не тянет на дно. Ценность внутри, а мои внутренности уже прогнивают. Иногда я иду с надеждой никуда не прийти, остаться наедине с собой, съесть себя, отомстить себе за поступки, за которые меня никто не винит. Не будь со мной, не люби меня, не прощай, лучше злись и сбеги подальше, чтобы больше не видеть. Ведь где надежда, что катящийся кубарем с горы, зацепится и вернется на вершину? Нет ее. © Copyright: Кислородный Голод, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
