Выход есть. Только где

Будет ли кому-то интересно почитать историю обычной женщины? Ничем не примечательной и ничего особо не добившейся. Просто написавшей о том, что ее волнует. Что ее тяготит. Что не дает ей взлететь. Как она думает.

Наверно, кому-то будет интересно. А большинство скажет, что это бредни мелкой писюхи. Хотя писюхе уже 31 год исполнился. На момент этой записи. Но так ли это важно, когда вопрос стоит не в том, будет ли это кто-то читать, а буду ли я писать.

Возможно, эту писанину никто никогда не увидит. Возможно, завтра, вчитавшись в то, что писала в полдесятого ночи, я решу, что это бред, сама, и удалю документ. Навсегда.

А может… то, что я сейчас начала, вытащит кого-то из открытого окна.
Возможно, некая запутавшаяся вкрай девушка, которую никто не понимает, стоя на балконе и смотря вниз, вспомнит, что где-то это уже читала, и там написали, что лучше этого не делать. Что если не получится, и я на всю жизнь останусь сидячей или лежачей… Что тогда? Я буду обречена жить вот так, сломленной телом, забыв о том, что все может наладиться, и с полным пониманием, что люди осуждают меня за эту попытку и за то, что теперь им приходится ухаживать за мной, вместо того чтобы жить свою жизнь.

Когда я печатала предыдущий абзац, у меня немели руки… Сковало ощущением, которое можно озвучить так “она пишет про попытку свести счеты с жизнью чуть ли не с первого абзаца - либо кукухой поехала, либо больше внимание к себе привлечь нечем”. Естественно, я думаю, что меня осудят за это. И за эти мысли, и за то, что написала о них.

Я думала об этом не раз. И каждый раз приходила к пониманию, что, банально, это не выход.
В конце концов, я здесь еще не закончила, и если жизнь захочет свести со мной счеты, пусть вышлет мне чек, как говорится. Это ведь так или иначе неизбежно. Заканчивать все самой сейчас, когда, возможно, у меня еще все впереди, и все получится, глупо. Я ведь сейчас просто не знаю - вдруг там, лет через 5-10 у меня уже все супер. Тогда я буду круглой дурой, что решила сказать всему этому “ариведерчи” сейчас.

Или всего суперского в моей жизни не будет, и я так и буду до самого последнего своего вздоха сражаться с ветряными мельницами. Но я хотя бы попытаюсь. Хотя бы что-то сделаю из позиции силы, как говорят сейчас из всех саморазвивающихся утюгов. Только бы почувствовать себя в этой жизни игроком хоть раз. А не фигуркой на доске, которую двигают от небольшого ума как попало.

Я стану игроком. Да. А игрок не может покинуть игру, которуюсам же начал. Нет, конечно, можно все бросить - у меня не получается, и мне больше не интересно. Но каким же вязким слизняком я себя ощущаю, когда думаю об этом… И во мне что-то просыпается. Что-то бунтует внутри меня - я не слизняк, не бесхребетная тварь, не амеба, без цели и желаний, просто существующая по чужому замыслу.

Тут, естественно, всплывает тема Бога.
Мы ведь - его замысел. А значит, он игрок, а мы пешки.

А кто сказал? Кто сказал, что он игрок? Мы. Потому что не хотим взять свое право быть. Игроками. Героями своего рассказа. Хозяевами своей жизни.
Мы размякли. Заплыли ментальным жиром.
Вспомни ждуна. Чего он ждет? Он ждет, когда всё сделают за него. Дадут, принесут, спасут.

Мы не хотим взять ответственность за свою жизнь - кто-то должен сделать ее такой, какой мы хотим ее видеть и чувствовать. А это возможно? Что кто-то сделает так, чтобы мы чувствовали себя счастливыми? О, да. Сначала родители, потом партнер, потом дети. Друзья, коллеги, прохожие. Все. Все должны нам. Они должны нам быть такими, какими нам хочется. Дарить нам улыбки и радость каждый день. Чтобы мы чувствовали счастье.

В такие моменты понимаешь, почему Бог “несправедлив”. Если он справедлив ко мне, то как же другие? Такие же, в общем, как и я. Они вечно должны? А где же их счастье и свобода?

Так все таки кто игрок?
В общей игре никто не заставляет никого играть по своим правилам. Он подстраивается под правила. Да. А кто сказал, что будет так, как только ты хочешь? Никто.

Игра общая. Для нас всех. Есть поле для игры. Есть другие игроки и есть правила. У каждого есть определенные возможности. Что-то в этой игре получить. Чтобы это сделать, нужно играть. Нельзя стоять на месте. Это путь вникуда.

Как-то я играла в монополию. Я выкупила быстренько все железные дороги, и все, кто куда-то хотел добраться, вынуждены были мне платить. Денег в итоге у меня было столько, что хоть задом жуй. Но это сработало один раз. Во следующей игре другие игроки мне такой фокус провернуть уже не дали. И хотя это и напомнило мне ведро с крабами (мы не богатеем по крупному и ты не будешь), я поняла, что одним финтом эту жизнь не выиграть. Надо соображать по ходу, каждый раз как в первый раз. Придумывать. Изобретать. Складывать и перемножать - преумножать то, что у тебя есть.

Только надо понимать, что не всегда будет получаться то, что хочешь. Больше настолько взять в руки власть и деньги ни в одной из следующих игр у меня не получилось, а играли мы несколько дней. Да, было обидно. Как только я пыталась, скажем так, чего-то добиться на поле игры, мне тут же оказывали сопротивление все игроки. В конечном счете играть стало “не о чем”. Если мы не хотим расти, а хотим только давить рост других, то это снижает мотивацию к росту у каждого.

Вскоре монополия надоела всем игрокам. Не только мне. В ней стало недоставать самого главного - возможности учиться расти.

Этого нам и не хватает. Мы забываем для чего мы здесь - не во всем и всегда преуспевать и чувствовать счастье каждую дурацкую секунду. А для того чтобы учиться и расти. Как дерево.

Дерево никому не мешает. Оно просто растет. Оно ни за чем не гонится, ни на кого не смотрит, ни с кем себя не сравнивает. Что было бы если бы дерево, допустим вишня, сравнивало себя с розой или вообще с птицей? Я даже развивать эту тему не буду - и так ясно, что это был бы полный абсурд, и другие деревья сказали бы вишне, что ей надо бы к друиду обратиться полечить свою скрипящую крону…

Вишня просто растет ввысь и вширь. Впитывает каждую дождинку и каждый солнечный лучик. Терпеливо. Скрупулезно. Почти осознанно… И зацветает. И дает плоды. Когда приходит время. Никогда не раньше срока.

И наша задача - расти, планомерно, накапливать опыт, знания и только потом мы увидим те самые плоды. И раз уж мы обременены разумом, в отличие от деревьев, еще одна наша задача - не рассыпаться в прах по пути от ментальных перегрузок. Как это сделать? Хз. У меня пока не получается…

Другие статьи в литературном дневнике:

• 27.04.2026. Я говорила...
• 25.04.2026. Ёпрст спорт
• 24.04.2026. ***
• 23.04.2026. Нервотрёп обыкновенный. Как не стать его жертвой
• 21.04.2026. Выход есть. Только где