Без слов...
Подумала, на что я потратила несколько часов своей жизни на Проза.ру., и ужаснулась.
Зачем мне это? Что мне это? Ни-че-го. Ровным счетом ничего. Мне это и раньше говорили
умные люди, и из сети, и из реальности.
Я имею ввиду эти деструктивные диалоги с И.Ш. (ещё одна, и о тоже - И.Ш., это символично).
Но та И.Ш. была мне всё-таки как-то понятнее и даже симпатичнее, как человек.
Это я сейчас поняла. Вдруг. Внезапно.
В данном случае - нет слов. Если бы я могла сказать всё, что я думаю в этой связи, то...
Поэтому не буду ничего не говорить, это будет слишком, ибо степень... не укладывается
даже в... и....кроме того... Не буду, не буду.
С другой стороны, вот что удивительно, на этом фоне жизнь вдруг стала играть яркими красками, словно я
открыла "Закон Ома" (неудачная шутка, но пусть будет), или словно убедилась в том, о чём раньше подозревала.
И это так приятно. Не обмануться, даже в плохом. Подтвердить собственные предположения, которые верны. Вот так.
Жизнь продолжается, и она - хорошая. Слишком.
Пора оставить все эти глупости, отвлекающие от сути. Ерунда.
И я прочла рассказ "про туман"... Понравилось. Туманы рассеиваются. Люблю туманы...
Странное какое-то, приятное ощущение. Или это от рассказа впечатление? Резонанс.
В том числе.
Другие статьи в литературном дневнике:
