Свет...Это вот Большая Литература, осколок ее. А что такое Большая Литература? Это когда в луже отражается все звездное небо, весь космос, а он всегда там отражается, лишь бы нашелся тот, кому дано это увидеть. У Алеси такой специальный фонарик: она посветит им на ерунду, и вот ерунда уже шевелится, встает на нетвердые ноги, пошатывается, и вот у ерунды уже зажигается смысл в глазах, и, смотрите, она уже разговаривает, смеется, рассуждает - совсем как мы. Совсем как мы. Я очень увлекаюсь инстаграммом. Сама ничего туда не фотографирую, и без меня хватает бестолочей. Что мне нравится: сотни незнакомых людей подробно выкладывают каждый шаг своего дня. Я нахожу их случайно. Не интересует художественная ценность фото, а мне нужны именно бытовые подробности. Я знаю, кто любит кофе утром, кто пьет чай. Кто ходит в спортзал, кто носит туфли с шипами. У каждого есть свое. Есть те, которые меня бесят, но я их не удаляю, потому что тогда некому бесить. Ни на чьем фоне я не кажусь лучше. Думаю, на этом держаться все социальные сети: каждый день ты понимаешь, что лучше других. Поэтому бесявых я берегу особенно. Я знаю, кто женат, кто собирается, у кого дети, какой цвет машины. Некоторые люди даже не в курсе, насколько они мне дороги. Каждый день я хожу смотреть, как там Мои. Как они прожили этот день. Приехала ли мама в гости, сдал ли зачет, как спала сегодня кошка, кто стоял в пробке, кто идет на свидание, кто получил в подарок ненужную вещь. Я люблю все их события. Но иногда наступает страшный момент. Это когда смотришь ленту в инстаграмме и видишь, что вот уже 42 минуты никто ничего не сфотографировал. Будто люди пропали куда-то. Уехали на своих лифтах с зеркалами. Никто из людей не пил кофе с пенкой, не ел, не просыпался, не ехал, не шел. И я сразу начинаю крутить ленту, обновлять, жду, жду. Где они все мои, где? Будто я осталась вообще одна. Это страшное ощущение. Людей больше нет. Я жалкая и бессмысленная. Никакая жизнь не происходит. Не в ком отразиться. Темно! Но потом раз - и кто-то опять поехал на лифте. Кто-то сходил на вечеринку. Или пришел домой. Выпил кофе. Надел платье. Прикрыл лицо книжкой в самолете так, чтобы было видно название. Какая-нибудь книга типа "Программирование не для всех" на английском. Ее держат руки с маникюром. И подпись такая: цвет лака называется "В парке Линкольна до наступления темноты". И мне тогда снова включают свет. (с) Т.Толстая © Copyright: Лора Маркова, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
