ПисательНастя Некрасова — писатель. Слово это — писатель — Насте совсем не подходит. Писатель — это борода, очки, усы. Свитер с выразительными налокотными заплатами. Папиросный крепкий дух. Как шубу моль, изъедают писателя многоопытные наблюдения и сиюминутные словесные находки, зачастую более ценные, чем акции компании “Майкрософт”. Писатель — это разговоры про “сегодня всю ночь работал”, про “фантасмагорически мало денег”, про “никаких условий для творчества”. Юркая, будто ящерица, молодая и тревожно-мнительная Настя Некрасова называет себя “девушка-писатель”. Вот так — вроде бы и правила соблюдены, и в то же время акценты расставлены. Настя говорит в телефонную трубку: — Его спрашивает девушка-писатель. Некто Настя Некрасова. Про себя думает — красиво звучит: три Н: Некто Настя Некрасова... Мысли, что и как звучит, что и с чем можно сравнить, никогда не покидают Настиной головы. Утром Настя просыпается и думает: подушка пахла вчерашними духами. Потому что вчерашние духи на подушке действительно пахнут не так, как в пузырьке или на коже. Обедает Настя, ест, к примеру, зеленый салат и думает: зеленый, как тоска, море, плесень, водоросли, мята, старая монета, патина, лондонский парк, бритый газон, садовая скамейка, бронетранспортер, крыжовник, малосольный огурец, бутылка для паленого вина. Гуляет Настя с собакой и думает: вот если сейчас собака искусает этого мужика с пуделем, мне придется объясняться, из этого может выйти любовь, вражда, а скорее всего смешная, короткая история… Естественно, собака и не думает никого кусать. Скучная эрделька, как сарделька в парике. Ночью Настя спит и во сне видит сюжеты, истории, сказки. Утром просыпается и думает: будто сапогом выпнули его из грез. Ну да, не очень удачно. Зато постоянно что-нибудь новое. Вот так и живет Настя Некрасова. Смотрит на дерево и думает: бывшее семечко, будущий дом. Разговаривает с подругой по телефону и запоминает разные истории. Подруга — преподаватель. Девушка-преподаватель, если уж быть логичной. Настя говорит: перподаватель, чтобы слегка осадить зазнавшуюся подругу. Подруга рассказывает байки, Настя записывает в блокнот. — На страноведческий факультет поступает юноша. Ему задают простой вопрос: какая основная религия в Италии? Он отвечает: мусульманство. Экзаменатор настолько ошарашен, что машинально задает следующий вопрос: а кто же тогда Папа? Юноша мило улыбается: чей? Настя спрашивает, можно ли это использовать? Подруга разрешает, ей приятно и лестно попасть в гипотетическую Настину книгу. Пока нет книги, но скоро будет, ведь Настю мучают слова и сравнения. Листая предсонный альбом, она думает: у Мунка все расплавленное, текучее, горячее, густое, словно карамель. Круглые, детские мазки. Пластилиновые цвета. А у Моне, думает образованная девушка-писатель, у него свет прозрачный, а краски размытые, будто солнце сквозь туман светит. Настя Некрасова пишет повесть. Она сидит перед серьезным, не признающим юмористического отношения компьютером и тычет в мелкие клавишки умелыми пальцами. У нее написано уже сто два-дцать страниц, и все они испещрены Настиными мыслями. Чаще всего она пишет слова: как, будто, словно. Или еще, как будто. И будто бы. И вот однажды утром Настя Некрасова просыпается и думает: “Восемь тридцать. Зачем я так рано проснулась?” Собака облизывает Настино лицо радостным языком. Надо выгулять собаку, думает Настя. Она ест зеленый салат — просто салат, выходит во двор — просто двор, и мужик с пуделем сам заговаривает с Настей, пока его пудель кусает ее ногу мелкими белыми зубами. “Надо ехать в травмопункт”, думает Настя. Напуганный мужик везет Настю вместе с собаками на такси — просто такси. Послушно раскачивают ветками аллейно высаженные тополя — просто тополя, думает Настя. Когда ее, перебинтованную и уколотую против бешенства, выпускают из кабинета, мужик берет ее под руку и выводит на улицу. Мимо проходит бородатый, усатый писатель с многозначительными заплатами на локтях и думает: девушка хрупкая, как бумажный фарфор, с бледным в тон бинтам личиком выходила из тяжелых дверей травмопункта, и привязанные у входа собаки приветствовали хозяйку синхронными, словно в плавании, движениями хвостов. Мужчину, на чью руку опирается Настя Некрасова, он не замечает. Просто писатель. (с) А.М. © Copyright: Лора Маркова, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
