Наша жизнь сплошной арт-хаус
Любви не существует.
Рваная пустота в сердце. Бездна, в которую я лечу. Сегодня ко мне в дом пришла безысходность. Она, наконец-то, нашла мой адрес среди миллиардов пыльных адресов. Я ждала. Мы встретились.
Твой путь ко мне был слишком долог.
Любви не существует. Болит горло и душа.
Пора оставить детские мечты и надежды. Правильно 31 мая сказал мне мой друг-киношник-алкоголик влюбленный в меня - тебе пора освободиться от розовых мечт, детка.
"31-е мая застывает и становится вечностью. И 31-е мая становится вечным днем, в котором мы на самом деле и остаемся, поглядывая на часы и ожидая чего-то. ЧЕГО-ТО."
Я знаю, что делать теперь.
Я даже не постараюсь зацементировать сквозную дыру. Я оставлю ее в покое. Я наплюю на ее существование. Свыкнуться можно со всем. Мы,люди, как никто другой знаем об этом.
Я подарю себя человеку, который меня любит. Он хороший. Он не знает, что любви не существует в этом мире. Человек создан для того, чтобы принести себя в жертву. Чем не достойное жертвоприношение ради блага другого? Я отдам себя ему и до конца жизни он будет верить в любовь. В самую настоящую любовь до гроба. Это будет самый великий обман во благо. И все вокруг поверят в этот обман. Все вокруг будут знать, что любовь есть! И только мне, доказавшей это, будет единственной известно, что ее не существует.
Хороший сюжетец. Моя жизнь будет мечтой.
В ней будет все.
Кроме любви.
Но откуда в нас живет жажда несуществующего?
Два письма. Я никогда не узнаю, от кого они. Я даже не хочу это знать. Не хотелось бы это констатировать,но мне больно. Мне дико больно от самообмана.
Но это пройдет. Все пройдет. Все пройдет.
Дыру можно заполнить чем угодно. Пустыми разговорами, творчеством, литературой, кино, музыкой... людьми, весельем, сигаретами....
Только не болью. Я не выдержу.
Лето наступило.
Другие статьи в литературном дневнике:
