109

7:34. Свежесть. Тени плывут по улицам. Шорох листвы, пение, доносящееся из распахнутого окна в доме напротив, рёв автомобилей на трассе… Здесь и сейчас складывается скучная элегия выходного дня. А я её ретранслятор. Я сижу на стуле. Я весь - восприятие. Мой широкий балкон написан Магриттом, так нежны его линии, так необычна его композиция. Мне удобно и хорошо в халате, под рукой у меня чашка с горячим чаем и сигареты. Через занавеску я могу видеть собранную постель и небольшую часть кухни, а оглянувшись я смог бы увидеть действующее утро…
В кухне взвенивают ложки и блюдца, из кухни плывут тонкие ароматы и я вижу по временам твои слабые ладони под струёй воды и - выше - густые тёмные локоны с твоей головы. Ночами, разглаживая эти локоны, я думаю: возможно ли, что ты - другой человек? Если одни на двоих мысли, одни слова…
Ты ходишь нагая. Ты дышишь неслышно. Ты - это я. Тебя всё равно, что нет и потому мне вдвойне приятнее сидеть так и знать, что ты существуешь рядом…
«Элайза, Элайза - слышится из окна напротив - Прекраснейшая из королев, ступавших по Земле… Элайза, Элайза…»

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.10.2018. 111
• 14.10.2018. 110
• 05.10.2018. 109