Его стремление писать летопись своей души было похоже на музыку, бесконечно звучащую в себе.
Заглушить её он не мог.
Только выражение этой жизненной музыки через плоть слова делало его человеком.
Занятия творчеством было оправданием всей жизни.
И уже столько лет не было силы подавить этот порыв сердечного огня.
Плодотворность души не желала денежной платы за такое выражение взлётов, они неизмеримы ничем, ибо были смыслом и счастьем бытия.
Он никогда не старался производить впечатление, просто выражал в таком своеобразии себя.
Целью жизни было проявлением самого себя, своей сущности.
Он не хотел, чтобы душа его была убогой нищенкой, не желал, чтобы она умирала от голодного пайка равнодушия.
Старался не мешать своим крыльям расти.
Прекрасно знал, что люди делятся на осуждающих и творящих.
Но у творящих путь иной – к себе и природе.
Только тогда он становится счастливым, но одиноким.
В счастье, увы, не бывает друзей, ибо сочувствовать люди хоть как – то научены, но сорадоваться – нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
