Птица Феникс улетела
На часах полночь. В голове сумбур. Не пишется.
И не то, чтобы сюжет не складывается, он обкатан в голове до мельчайших подробностей. А вот нет на плече птицы феникс.
Это муж состояние творческого порыва называет "Птица Феникс налетела"...
Не налетает никак, что бы не рисовала в покорном компе - не глянется. Самая великая загадка вдохновение...что тебе не хватает, птица? Где ты блудишь?
Страшно, а вдруг Фениксы осенью улетают в теплые края. Только представьте, как сверкая оперением тянуться они (караваном? косяком? стаей?) на юг...Угу, с долгой остановкой в Болдино или Ясной Поляне))))
Мне бы хоть перышко с твоего хвоста, Феникс.
Хоть мыслишку захудалую. Хотя, зачем мне захудалая?
Захудалых у меня на шестнадцать листов, таймсом набранных в одинарный межстрочник утрамбованных...Если это твои перья, Феникс, то ими можно набить подушку. И будут мне на ней сниться общипанные Фениксы, уложенные на прилавок, вроде бройлерных цыплят...Одним словом, будет мне сниться книжная толкучка. Из тех, что завалены литературным ширпотребом...
Не хочу. Опять пишу и удаляю...
и так трое суток к ряду.
Ау, Феникс!
Другие статьи в литературном дневнике:
