Ф. И. Тютчев
От крови той, что здесь рекой лилась, Что уцелело, что дошло до нас? Два-три кургана, видимых поднесь...
Раскинувшись и широко и смело. Красуются, шумят, — и нет им дела, Чей прах, чью память роют корни их.
Ей чужды наши призрачные годы, И перед ней мы смутно сознаем Себя самих — лишь грезою природы.
Свершающих свой подвиг бесполезный, Она равно приветствует своей Всепоглощающей и миротворной бездной. © Copyright: Наталья Эстеван, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
