Художник
В горячке возвышенной страсти
Из охры, сурьмы и белил
Затерянный в бедности мастер
Творит свой сверкающий мир.
Он пишет в глухом исступленьи
Заброшенный, старый, больной,
А окна сжимает забвенье
Безжалостно-черной волной.
Все ближе черта, за которой
Ни смеха, ни слов, ни тепла,
Где вечность смывает узоры
Из наших имен со стекла.
Откуда мы, что мы и где мы?
За что эти глыбы тоски?
Но чем беспощаднее тема,
Тем чище и ярче мазки.
Художник до смерти ребенок,-
Послушник неведомых звезд.
Но как беззащитен и тонок
Испачканный радугой холст!
Как хочется света и ласки.
Просить? Но кого и о чем?
Горят беспокойные краски
И вечность стоит за плечом…
Генчикмахер Марина
Другие статьи в литературном дневнике:
