Скучаю по времени, в котором стихи рождались от лёгкого порыва ветра, дождевой капли, стекающей по стеклу, неожиданной строчки, прочитанной у кого-то. Была лёгкость, юмор, общение, искры тонких чувств и свечение сердец.
Всё изменилось за 12 лет на Прозе, а в особенности за прошлый год, и мне никогда не быть прежней.
Осознавать это тяжело.
Оборвались невидимые нити, которые сбегались сюда со всех уголков света, исчезли люди с радаров, кто-то ушёл из жизни , кто-то “забил” на сайт, у каждого на то свои причины.
Может, мы встретимся однажды, это будет некий ГОРОД.
Там скамейки из радуги и прозрачные заборы...
В нём много воздушного, волшебного, цветного,
Лёгкого до эфемерности, немножко наивного, несуразного.
Там в булочной воздушные круасаны и потрясающий кофе,
На столиках в кафе салфетки с кружевами, а на стенах картины Моне.
Там говорят о поэзии и чудесных писателях, чьими произведенями зачитываются;
Пьют ароматный чай или обжигающий эспрессо в толстостенной чашке.
Там незнакомы понятия “война”, “разруха”, “коронавирус”, правители не истязают пытками народ, никто не знает ничего о ненависти, зависти и предательстве.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
