Он мнит себя Робин ГудомДело было вчера. Едем по городу (маленькому, подмосковному – жителей всего-то сто тысяч). Перекрёсток. Наш свет зелёный, надо бы двигаться, но наперерез мчатся «жигули» (модель – из новых, из тех, что пытаются быть похожими на буржуинское авто; получается – плохо). – Скоро на дорогах вообще беспредел будет. Штрафовать выгодно только за езду в пьяном виде, встречку и превышение скорости – если едешь быстрее 120 километров. Из-за этого останавливают. А на мелочёвку, типа поехать на красный свет, уже и внимания не обращают. Стоит 50 рублей. Да и вообще, большинство штрафов 50–100 рублей. На них особо не наваришь. Гаишники уже и не парятся. – Да ты что?! Пятьдесят – сто? Но ведь всё равно стоят вдоль дороги и тормозят. Зачем? Мордастый парень в красивой синей форме, красноречиво помахивая полосатой палкой, велит нам пришвартоваться. Он принципиален: когда его останавливают, не выскакивает из авто и не бежит что-то кому-то доказывать, виноватя лицо и растопыривая руки. Нет, вальяжно откинувшись на спинку сиденья, ждет, когда подойдут к нему. Мордастый не спешит. У него, наверное, тоже принципы. «Ну что, поехать, что ли?» – муж думает вслух. Муж высовывает ухо на улицу: «Как-как? Простите, не расслышал, как ваша фамилия?». Трогаемся. Ну да, получается у него мордоносцу голову заморочить. Впрочем, не всегда. Сегодня вспоминает происшествие с удовольствием. © Copyright: Шура Борисова, 2005.
Другие статьи в литературном дневнике: |
