Я выхожу из дома с чувством невыносимого беспокойста внутри. В метро сижу прямая как палка, и только зыркаю на всех волком поверх очков. Любимый музыкальный магазин переименовали и из него исчезло почти все, а раньше мне ах как нравилось стоять там и рассматривать гитары и синтезаторы. Иностранка, говорящая на английском, но с восточным лицом, выбирает маракасы, по очереди играя на них, да так красиво, деревяные погремушки для взрослых так и танцуют в ее руках. Хмурый, бледный продавец достает мне с витрины последний мини-джек, и я ухожу.
Вниз по Невскому, обходя людей. Я вдруг ощущаю себя полностью цифровой, такой, как на моем триптихе про бабочек и пустоту, двоичным кодом, программой, получившей свой собственный разум, я чувствую, что я струюсь по проводам, а не иду по улице. Как во сне, лавирую между людей, глотаю Burn. Закрываю глаза и прислоняюсь к ограде Екатерининского. Кто-то подоходит с вопросом "девушка, вам плохо? вам помочь?"
- Нет, спасибо, - хриплю я, вытирая губы.- все уже хорошо. В в окнах проезжих машин отражается черная тень с изможденным бледным лицом.
Я захожу в книжный, вижу те же очереди, включаю плеер, беру Нуна. Бросаю взгляд в окно кассы и вижу потрясающе красивую женщину. Тонкое лицо, огромные глубокие темные глаза. Конец рабочего дня, но она не рявкает на своих клиентов, как бабища из соседнего окошка. Я стою в этой очереди почти час и любуюсь ей. Наконец я покупаю книгу, она терпеливо и доброжелательно смотрит на меня, мне хочется сказать ей, какая она красивая и светлая, но я смущаюсь и просто благодарю.
У Казани на разбитой гитаре горлопанят грязные бомжеватого вида неформалы. Я прохожу мимо. " Гот! Гот! - орут они мне вслед. - Невеста сотоны! Как там, на кладбище?" Не оборачиваясь ,показываю им средний палец. Останавливаюсь на набережной, долго курю и слушаю плеск воды в канале. Недалеко от меня художник с мольбертом рисует город. Я безумно, до щемящей тоски в груди люблю этот город. Я люблю его наверное сильнее родившихся в нем. Мой прекрасный, сумрачный, холодный Питер. Моя северная сказка, шпилями пронзившая Небо. Мой сон, моя чистая детская мечта. Ты весь для меня.
Вновь проходя мимо неформалов, демонстративно ссыпаю им в шляпу мелочь и советую купить стиральный порошок. Удаляюсь под вопли "гот!гот!"
Перед Спасом Петр I держит на руках девчонку и их фотографируют. Люди улыбаются. Вдоль канала цокает каблучками изумительная барышня, в шляпке и лентах. Я жалею ,что не взяла фотоаппарат, она так красива на фоне старинных домов, придерживая шляпку рукой и улыбаясь. Я сворачиваю в Михайловский сад и долго брожу по аллеям. В рюкзачке за спиной лежит "Вирт", Голуаз, чья-то боль и моё счастье. Мой город обволакивает меня собой и словно бы мягко укачивает в своих каменных ладонях. Лето. Хочется жить.
Я сгибаюсь пополам в почти забытом приступе рваного кашля...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
