Флорид Буляков. Камушки
Это здесь http://www.proza.ru/2009/01/22/280
18 января умер Флорид Буляков - замечательный человек и писатель, автор нашего сайта. Эта его вещь запала мне в сердце, поэтому я и делюсь памятью своего сердца.
В свои восемнадцать мой дед должен был жениться на самой красивой девушке аула. Была помолвка, был назначен день свадьбы. Но за неделю до никаха красавица исчезла. Сбежала. Точнее, увели. Частое явление для тех времен. Похищение девушки - это не кровожадный обряд, а обыкновенная житейская уловка, сплошь и рядом осуществлялось с согласия родителей при разных щекотливых случаях или по бедности жениха, чтобы не платить калым. Короче, увели. Страшнее позора трудно придумать.
Осрамленный жених ушел из аула и вернулся лишь через год. Вернулся не один, а с новой невестой. На этот раз он привел в дом сироту, калеку, да еще и полуслепую (потом она совсем ослепла). "Вот", - сказал мой дед своему отцу, - "Эта никуда не сбежит. Я выбрал самую некрасивую девушку округи". Не сбежала. О том, как они жили, можно рассказывать долго, это целая песня. Горькая песня. В голодный 1921-й год она похоронила пятерых своих сыновей. В войну потеряла и мужа. Бабушка жила с нами. Я был у нее поводырём - в гости к старушкам, в магазин - везде я с ней. У неё на устах всегда было одно пожелание: "Будь счастливым, сынок. Не меня ты водил сегодня - себя вел по жизни". Эту замысловатую формулу, звучащую на башкирском очень складно, в рифму, как некое заклинание, я часто вспоминал в минуты, когда, чем-либо ослепленный, доходил до края пропасти и всякий раз, пройдя по самому краю, выходил за пропасть, в новую жизнь.
Что нашёл в ней некрасивого дед, я так и не понял. Сколько она мне легенд напела (не рассказывала, напевала), сколько песен!
У бабушки была одна страсть, если можно назвать это страстью. Она просила приносить ей с речки камушки. Каждую гальку она брала на месяц-другой себе - читала, ритмично крутя в руке, долгие молитвы. На каждый камушек - по тысяче молитв. Галька начинала блестеть в её руках. К концу её жизни этих блестящих, разного причудливого узора камней набралось целый ящик. "Покроете ими мою могилку", - часто напоминала она нам. Впитавшие тепло её рук и долгие молитвы, они должны были охранять покой и память усопшей. "Да, и память", - она это особо подчеркивала.
Умерла бабушка, когда я был в армии. Приехав в родной аул, я поспешил к могилке бабушки. Я думал, увижу могилу, покрытую знакомыми мне камушками, но увидел покрытой светлой зеленью. Какая-то незнакомая благородная травка покрывала её могилу сплошным светло-зелёным ковром. Забыли о её просьбе, не положили камушки? Пригляделся. Нет, камушки были на месте, они покрывали могилу толстым плотным слоем. Но откуда эта зелень? Неужели, камни сами проросли? И что это означает?
К сожалению, Флорид по каким-то причинам сократил этот рассказ. Там была удивительная бабушкина молитва, и не только...
Другие статьи в литературном дневнике:
