К вопросу о национальной идее"В 1988 году поэт П. пришел ко мне в гости и подарил два глечика из обожженной глины и *** на веревочке. Вернее, глечики он передал мне в вечное пользование, а хуй - миниатюрную такую вещицу длиной в 1 сантиметр - попросил отвезти в Америку, куда я как раз собиралась ехать, и подарить какому-нибудь американцу. - Как же это я, вот так вот возьму и подарю американцу ***? - спросила я в некотором оторопении. - А вот так и подари, - сказал поэт П. - Он из моржовой кости сделан. Якут один вырезал. В 1988 году как раз был разгар перестройки. Америка казалась лучезарным материком свободы, и сама мысль о том, что в нее можно было попасть, затуманивала разум. Идея подарить незнакомому - а может, и знакомому, не знаю, что хуже - американцу якутский нанохуй не представлялась совсем уж безумной, просто смущала. Немножко смущало и то, как я познакомилась со стихами поэта П. Их привезла с собой одна моя знакомая, лечившаяся в дурдоме города Ухта; там среди выздоравливающих ходили по рукам списки этих стихов. - Хорошо, Алеша, - сказала я, - отвезу. Отвезти-то отвезла, но за 10 лет жизни в Америке случая вручить подарок у меня не было. Не было вокруг меня таких людей, которые, приняв подарок, не позвонили бы в полицейский участок или врачу. Ну не встретился мне такой человек. Эмигранты, понятно, не в счет. Честно, маленький беленький *** моржовый тяготил меня. Ведь я обещала - но просьбу не выполнила. Я как бы незаконно владела чужим имуществом и воплощенным в нем приветом неизвестному другу. Эстафетная палочка не добежала до финиша, а грузом лежала в отделении кошелька. Часто я думала о том, как от него избавиться. Остановить прохожего на улице Нью-Йорка и молча протянуть хуй?.. Завернуть в бумажку и подложить в сельский почтовый ящик?.. Вручить лучшему студенту?.. Картины ужасных последствий пугали и останавливали занесенную руку. А вот в России, думала я, никакой проблемы бы не возникло. Ни самомалейшей. За редкими исключениями в виде совсем уж старушек-маргариток, любой мой знакомый с огромным удовольствием принял бы вещицу в подарок, много шутил бы, надел бы на шею (шнурок потемнел, но был крепок), придумывал бы, как употребить и где использовать. Вернувшись в Россию, я так и сделала. Легко и со смехом принятый, он мелькнул и порхнул, и освободился от десятилетнего плена. Где он теперь? Я, в общем, к Америке хорошо отношусь, нынешний антиамериканизм, как и все националистические фобии, мне претит. Баланс хорошего и дурного в Америке очень приличный, а если президент болван, так скоро другого выберут. Но жить там я не хочу, я хочу жить тут. Здесь совсем не лучше. Просто там чужое, а тут свое. Вот и подарок поэта П. погулял по белу свету и воротился домой."
© Copyright: Мерче, 2008.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
