Теперь, идя домой, не торопился,
там пусто, до озноба, до мурашек,
входил не слыша и не видя, пил всё…
И прокисал запас недельный каши.
Там пусто было до температуры,
до ненависти и к себе и к смерти,
и выпив водки, просто, как микстуру,
он шёл к её портрету на мольберте.
Рисунок чёрно-бел и незакончен:
она спиной к нему, лицом к окну,
любуется созвездьем Гончих…
И он часами смотрит на жену…
А на рисунке уходящий Млечный путь,
Псов уводя, всё дальше, дальше, вьётся…
Он ждёт, боясь моргнуть, боясь вздохнуть,
не пропустить чтоб, если обернётся…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.