"Есть люди, которые заблаговременно решают сделать литературу и поэзию своей профессией. Такой человек мог бы быть инженером, или врачом, или хорошим учителем в школе.
Но, видите ли, хочется той поэзии, словно горького хрена. И тогда пишутся длиннющие немощные стихи, а то и целые мертворожденные книги, человек стремится оформить себе членство в Союзе писателей, будто это прибавляет таланта, и потом по личному принуждению колупается годами в нелюбимой работе, не имея к этому ни интереса, ни призвания, забывая о том, что поэзию невозможно делать или печь, как блины, и научиться поэзии невозможно.
Но есть люди иного сорта, которые всем своим естеством,словно, рожденные для этого высокого дела. И " что бы, казалось, слова! Слова и голос, больше ничего, а сердце бьется, оживает, когда услышит их". И в этом слове разговаривают люди, птицы и деревья, камень открывает уста, мертвая вода становится живой, вечер протягивает золотые руки и созревшие колосья смеются росами. Такая вот она, поэзия! Ее не возьмешь в займы и не вторгуешь, не отдашь в услужение, а если предашь ее правдивую речь- тогда она оставит тебя как обманщика. У нее свои права и свои жестокие законы, ибо сама она - вечный подвиг и вечное самопожертвование. И этого самопожертвования требует от тех, кого она породила." Андрей Малышко.
