ВСе думаю, чем мы здесь занимаемся?
Пишем, пишем, оформляем свои чувства в слова и предложения. А, может, постигаем жизнь иными, нерассудочными путями? К чему они ведут? А что, если к откровению? А если каждое произведение - это всего лишь чуть-чуть приоткрытая дверь в Вечность? Этакая маленькая, малюсенькая калитка в Фетовскую "голубую тюрьму", в которой для каждого из нас есть свои просветы, своя сверхчувственная интуиция, позволяющая не плавать на поверхности, а нырять в бездну чувствований и открытий?
ВСе ли мы художники? И о художниках ли идет речь? ВЕдь многим все ясно, просто и понятно. А мне кажется, что для них путь в художество как раз и закрыт. Где нет уяснения, хотя бы для себя, где нет тайного чувствования, загадочности постижения, там нет, по-моему, никакой художественной литературы, как и искусства вообще.
Ведь оно там, где дерзновение - за гранью, где творческие порывы - за пределами познаваемого, где наша жажда проникновенного слова утоляется хотя бы каплями таинственного вдохновения.
