Заплакал снег, и тени синие
От черных тянутся стволов,
Досказана вся сказка инея,
Слышнее звон воскресных слов.
Поля, снегами напоенные,
Чернеют влажно здесь и там.
Уводят дали просветленные
К недостижимым рубежам.
Быть может, ждет меня заветное,
Как землю - вешние дожди.
И шепчут шорохи рассветные:
"Быть может, ждет, - иди, иди!"
