Как в почке лист,
как в колосе зерно,
как в кратком вдохе восклицанье, -
все было в нем уже заключено,
в случайный том,
в негаданном касанье.
И вспышка, озарившая тот миг,
на дне души запечатлела тайный
судьбы еще не выявленный лик,
как будто снимок сделав моментальный.
И стали проявляться с каждым днем
для нас неимоверные детали, -
то улица какая-то, то дом...
А это? Неужели мы?
Едва ли...
