***
На себя не похожа была
эта осень. Пылала,
золотые запасы тепла,
не скупясь, раздавала.
Эта осень забыла себя,
не прощаясь, томила,
обнимала, как будто любя,
и ушедшее длила.
Лучше б сразу! Неужто обман —
этот свет, эта ясность,
и в порядке природы – изъян,
и в остатке – безгласность?
Эта осень собой не была.
Ничего, наверстает.
Отгоревшего лета зола
небеса покрывает.
Уж теперь-то она – всё сочла,
все измерила бездны.
Отчего же во мне, как игла —
свет былой, луч небесный?
Свет, которого нету уже —
неизвестно откуда —
неучтённый, застрявший в душе,
непонятный, как чудо.
