***
Дождь промчался. Тяжелеет вишня.
Гаснут краски. Тихо так, что слышно,
как сквозь землю в рост идут коренья.
Три звезды на тёмном небосводе
вроде тех, что над стихами, вроде –
без названия стихотворенье.
У него и впрямь названья нету.
Как я эту тишь и волю эту
назову, презревши аксиому,
что всесильный автор этой ночи
слишком любящ, слишком щедр – короче,
ну, не до названий Всеблагому.
Но стихи запомню без запинки...
Трепет серебристой паутинки
на мгновенье даже слуху явлен.
В суете и странных птичьих спорах
жизнь прошла. Остался только шорох –
шорох яблок, падающих с яблонь.
