На донышке самом
Моих сундуков и копилок,
Как старый Кощей,
Я добро под замком берегу.
Всё то, что я так
Терпеливо и долго копила,
И то, что случайно
Роняла туда на бегу.
Там собраны вёсны
И шорох февральской метели,
Потухшие угли
Горевшего ярко огня,
Живут в сундуках
Соловьиные звонкие трели
И жгучие тайны
Запрятаны там у меня.
Пылятся в них маски,
Что в жизни порой я носила,
Грустят там надежды
Счастливых моих вечеров,
Подарки судьбы,
О которых её не просила,
И даже Жар-птица однажды
Туда уронила перо.
Там пахнет туманом
И лесом, и скошенным лугом,
И лунной поляны
Ещё не просохла роса.
Оттуда мне слышатся
Голос забытого друга
И многих других
Дорогих мне людей голоса.
Свои сундуки
Я не часто теперь открываю.
И не потому,
Что не стоит о прошлом тужить.
Но лишь потому,
Что порою я просто не знаю:
А что сейчас
Я могла бы туда положить?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
