***
Как слова о любви -
все в них правда, все ложь,
сколько их ни лови,
никогда не поймешь,
почему лишь вчера
были смысла полны,
а коснулись утра -
и навек лишены
красоты, чистоты, простоты, высоты,
и нежнейшее "Вы"
в равнодушное "ты"
превращается.
Так отцветают сады,
отживает трава, отмирает судьба,
так дыхание смерти касается лба,
и тогда - как ни плачь
и, цепляясь, держись -
не вернешь. Это все называется жизнь.
Пусть слова умирают. Но были они
как спасательный дождь, как во мраке огни,
лучше пусть умирают, не дав надоесть,
смерть, пришедшая вовремя, - высшая честь.
