***
Глухая дробь дождя, с телесной дрожью вместе,
и ночь, и темнота, и на остаток сил
холодное легло, что тяжелее жести,
и рвётся в небо сад, – но ветви вместо крыл…
Нет смерти для души. О Господи, как страшно!
Немая темнота, прошитая насквозь
иглою слова «врозь»… В смирительной рубашке
мой сумасшедший сад, и всё, что не сбылось.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.