***
Слёзы не из поваренной соли,
А из коей, не знаю.
Я об этом без всякой боли
Напролёт размышляю
И обычно с кривой улыбкой
Днём июньским реку:
Ум питает зноем липким
На чужом берегу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.