Год пролетел – второпях не заметила, как...
Месяцы дюжиной льдинок сжимаю в горсти,
В небе повисла луна, словно медный пятак,
Стынет упавшее камешком наземь: «Прости...»
Пройдено было двенадцать нелёгких дорог,
Сколько стихов сожжено было – не перечесть...
Кто-то пугал – мол, посадим бродягу в острог,
Кто-то просил: «Принеси ты нам добрую весть...»
Не было добрых вестей – опускала глаза,
Сбила со следа погоню – острог миновал.
Я возвращаюсь домой, где в углу образа, –
Снова декабрь, и метели холодный оскал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
