*** Ничего не надо от стихов, кроме беспощадности последней... Это – тяжесть медных пятаков, дань судьбе и жажде многолетней.
Жарко от горящего куста. Жизнь темным-темна в прозрачном слове. Резкие месхетские места. Дальний хор. И вкус бараньей крови.
Как нам не любить наш вольный труд? Высохнет река, иссохнут лица. И строка – единственный сосуд, где хоть капля влаги сохранится.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.