Пусть мои речи прозвучат кощунственно,но я, все же, выскажусь. Не люблю отмечать 9 мая. Прежде всего за то, что отовсюду раздаются хвалебные оды, поздравления, салюты, попойки, битие в грудь, а позже, у восемнадцителетних недоносков битие морд. А как же иначе, наверное, удивится моему неприятию даже более старшее поколение. Это ж, наше святое, как купание в фонтанах, переворачивание лотков у инородцев и криков: кто, если не мы! Да никак! И я тоже выпиваю в этот день, и у меня предки воевали... Но каждый раз наворачиваются слезы, стоит в горле комок... Я пытаюсь и не могу забыть израненные осколками ноги деда, бабушку с хлебом, спешащую на станцию к вагонам с замерзающими пленными фрицами... Одним словом - война! Видимо, засела она во мне, невоевавшем, скрытой, невыявленной инфекцией. Меня успокаивают, а я боюсь и чувствую в душе трагедию, возможную повториться. Сделайте, граждане, господа, товарищи, день победы немой датой. Чтобы атеисты молчали, монахи молились, а на прозе.ру и прочих порталах не писали о том, чего не пережили, чего не изведали, не испытали, да еще так по-позерски лихо и криво. Сделайте милость, а, братья-борзописцы? Ведь это не трудно! Грешно на родных костях в рейтинги попадать. © Copyright: Эдуард Тубакин, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
