ПетровичНабирая очередную работа для сборника ЛИ, вчера поискал в инете информацию о Петровиче - моем литературном крестном отце Валерии Сурове (http://www.proza.ru/2018/05/04/572 , гл.8). Оказалось, что Человек, сыгравший ключевую роль в моем литературном становлении, умер еще в 1996 году - через 4 года после того, как мы виделись в последний раз, и по возрасту я уже пережил его на 9 бессмысленных лет. Я смотрел на фотографию, где черной гранитной стелы улыбается еще живой Петрович в своей любимой уютной кофте на молнии (в которой я столько раз видел его и дома и в Доме писателей ЛО СП СССР...) - и испытывал странные чувства. Мне было до боли горько узнать, что Петрович (все болезни неизменно лечивший отваром аптечной ромашки) ушел от нас в возрасте всего лишь 50 - оставив добрый десяток недописанных книг. И в то же время я ему позавидовал. Мой старший друг ушел на вершине жизни, получив писательское признание и познав востребованность своего таланта. Ушел в те времена, когда сама литература из Оперы еще не превратилась в нынешнюю ничтожную оПЕРЕТКУ. Не буду продолжать этим мысли; меня все равно тут НИКТО НЕ ПОЙМЕТ. Приведу лишь 2 заключительных строфы из своего стихотворения Александру Вертинскому (http://www.proza.ru/2018/04/26/473 ), выражающие мое сегодняшнее отношение к самой жизни: Александр! уж не падают листья, Чья там гордость теперь - Севастополь? © Copyright: Виктор Улин, 2018.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
