Ещё НИ ОДНА вещь не шла у меня так тяжело и безрадостно, как эти несчастные "ур-рамаки". Уже месяц прошёл, а воз и ныне там.
С каждым произведением у меня был словно роман - яркая любовь, всегда разная, неповторимая, стремительная. Всегда была тихая радость творчества, вдохновение, энтузиазм. Здесь же - не пойму, что. Висит на мне, как камень. Как нечто обязательное. Как упрёк мне: "Ну что же ты не доводишь до конца начатое?"
Такое ощущение, будто я взялась не за свою тему.
Не люблю этот текст. Не хочу его писать.
Комок горечи в горле...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.