***Дорога, заново отремонтированная на участке от Москвы до Ростова Великого, совершенно великолепна, но не приспособлена для передышки на ней. Обочины ограждены железным забором, так что и по нужде с дороги не соскочишь. Узкая полоска для аварийной остановки тоже запружена: по ней лихачи обгоняют машины, идущие колонной. Пятница - все спешат, но невольно торопятся медленно, и красная река габаритных огней течёт с единой скоростью. Двенадцать часов в дороге - это не шутки, и наша машина пытается приткнуться в хвосте ставших на ночь дальнобойных громад. Да разве тут заснешь? Грохот и свет от несущихся мимо машин. Мои нервы не выдерживают: "А если в нас кто-то врежется? И не проснёмся...". И мы продолжаем путь, пока какое-то кафе не оказывается с правой, нашей стороны дороги, а за ним вырисовывается "карман", где в темноте и относительном покое уже стоят другие машины. Кафе на обновлённой дороге стали редкостью, не то, что в прежние годы... Этот, уцелевший чьей-то властью, "шалман" держат узбеки, в меню - только национальные блюда. Пожилая, татарского вида женщина кивает на свою расстеленную на сдвинутых скамьях постель - хотела уже закрываться, да народ нагрянул. Мы берём то, что осталось: манты и чай. Манты довольно долго готовятся, зато свежие, даже чуть недоваренные. Много мяса с луком внутри, явно баранина. К мантам на столе острая приправа в бутылочке, в другом судке - что-то томатное, тоже жгучее. Чай в большой кружке с пакетиком, сахар - на столе без ограничения. С нас довольно дорого взяли за этот ужин. Возвращаемся к машине, откидываем сиденья, насколько они опускаются. Какое счастье, что нет комаров, что можно приопустить стёкла, что темно, и машины с шоссе чуть слышны, что под щекой подушечка-игрушка, возимая в машине больше для форса... Глаза открываю уже на рассвете. Мы отправляемся дальше. Солнце медленно поднимается и медленно, но верно разогревает атмосферу. Я хочу пить, и не воду, взятую в дорогу, а чаю, стакан чаю - после жирной вчерашней еды, залитой мною острым уксусом... Кафе нет или ещё закрыто, наконец, что-то нарисовывается!.. Я прошу - я не умею приказывать, я просто молю: "Чаю!.." Но, машина наша пролетает мимо, дальше... У меня истерика - да, и правда, обидно - разве много я прошу - стакан чаю!.. Взбешённый водитель останавливает где-то в просторном месте: шоссе - шириною с площадь, а домик кафе - на том берегу, и бесконечные машины не дают пересечь это пространство, и я иду назад - в сторону Москвы - до ближайшей "зебры", потом вперёд - до этого кафе, оказавшегося грузинским, и грузины за столами, и грузинки-официантки взирают на моё заплаканное лицо и нечёсаные волосы. "Чай, только быстро, пожалуйста..." - Такого небывалого заказа в этом дорогущем кафе, куда приезжают гулять грузинские мафиози со всей московской дороги, отродясь не слыхали... На меня смотрят ещё удивлённее. "Быстро, я просила, машина ждёт!" - вот бы так научиться мужем командовать, какая бы я была счастливая!.. Мне мгновенно наливают чай, я сажусь спиной к мафиози, или кто они там, и очень медленно, глоточками пью этот чай. О, блаженство! Жить, оказывается, ещё можно!.. Неспешно, павой, плывущей меж машин на обочинах, я возвращаюсь на своё место. Женщина я, или где? © Copyright: Нина Писарчик, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
