Осень

 Светало.  Хмурым осенним утром  седые тучи  свинцовым панцирем сковали небеса.  Дни больше не предвещали быть томными.  От пышных крон не осталось ни следа. В город пришла Осень.
  Он проснулся в соответствующем расположении духа, осеннем, скажем так. Что оставалось? Хоть в  весеннем, хоть в осеннем, а просыпаться то надо. В последнее время ему все как-то не жилось, не спалось, а тем более не работалось. В голову  лезли мрачные мысли, коих и в благие времена было не счесть, а уж по осени...
Все представлялось каким-то напрасным, лучшее навсегда ушедшим, будущее  туманным утром. Ему совсем не хотелось, как прежде куда-то нестись, бежать от всего, искать чего-то нового.
А тут еще пришла фантасмагорическая осень с чудесными  красками, смываемыми дождями, с осенним, ускользающим, словно ее улыбка, солнцем, в котором не было прежнего тепла.
Осень. Опавшие листья. Дожди, заливающие осколки лета и не оставляющие надежды.    Бабье лето, промелькнувшее вмиг и дразнящее солнцем, словно знойная баба внезапно оголенным задом. И бесконечно нахлынувшее разнообразие цветов: желтые, красные, бирюзовые, охры, кадмии, сиены и ультрамарины, - ярким листопадом проникает в твою  художественную душу, не оставляя места для покоя.
Осень. Опавшие листья.  Грусть и радость, ненастье и счастье, сырость и зной.
В этой осени было что-то особенное - другой аромат, предвкушение чего-то чудесного.  Казалось, что все это было когда-то, и повторилось опять.
Осень. Во всем виновата Осень.   
Сквозь сон он чувствует вкус ее спелых губ. Она влюбляет в себя и смеется над ним.  Она, как блудная девка,  снимает с себя одежды, обнажаясь без стыда,  завлекая в свой листопад, и кружит, кружит, кружит…
Он просыпается от шороха листьев за окном. Они падают, гонимые ветром и шуршат, словно ручей.
Он желает видеть ее снова, но она исчезает без следа.
Только опавшие листья, словно озябшие души, мокнут на мостовой…