Все было не зря

   

                                       Валерия Сергеевна - наша учительница по молдавскому в одиннадцатой тираспольской школе, часто водила в картинную галерею, что располагалась на первом этаже одного из домов на Бородинке. Идти пешком от школы было от силы  минут пять.

                                       К нашей радости, Валерия использовала для этого  все время, выделенное  ей и нам для изучения молдавского языка. Поначалу, на этих уроках, в классе, всегда было безумно шумно, но Валерия нашла прекрасный выход.

                                       Картинную галерею. В конце четверти, для выставления оценок, нам оставалось только вызубрить один стишок. После его декламации, все поголовно получали только высшие баллы.

                                       С музеем было придумано гениально. Во-первых, какая-никакая, а прогулка по свежему воздуху. Во-вторых, многим из нас, в той маленькой уютной галерее, очень понравилось.

                                       Помню впечатлившее  меня полотно одного художника из Бендер. Его фамилию, к своей печали и стыду, я давно позабыл.

                                       На картенине была мастерски изображена могила с нависшим над ней, покосившимся  крестом. Но написана была необычно, оригинально, как-бы из положения лежащего там человека.

                                       Сквозь крест,  от далекой-предалекой звездочки, из ночного глубокого тёмного неба, усыпанного мириадами светил, прямо в глаз лежавшему там человеку, от далёкой звезды тянулся тонкий-претонкий одинокий лучик. Он немного мерцал и, казалось, немного дрожал.

                                       Его бледно-волшебный нежно-искрившийся Свет попадал прямо в Душу. Попадал не только тому удивительному романтику и мечтателю,  похороненному на таинственном кладбище, но и Тебе - простому смертному, рассматривавшему картину, в тот странный и неповторимый момент Бытия, совпавшего с двадцатым веком.

                                       Тот лучик Судьбы и Надежды  продолжал светить вечно, уже долго-предолго после ухода того, для кого он был, в своё время и предназначен.

                                       Более того, он продолжал и продолжает светить для Тебя, и в Тебе, и во мне, и во всех нас, зарождая неистовую надежду на вечно-бесконечную жизнь.

                                       Это полотно так и называлось,

                                     - Гори, Гори, моя Звезда…

                                       Пейзажем следующего полотна, которое запомнилось и называлось « Утро нового мира», явилось удивительное озеро на чужой Планете. Оранжевые скалы, песок, отдававшие красновато-желтоватыми оттенками в лучах восходящего солнца чужой Галактики, и чудное озеро, наполненное кристально-прозрачной водой.

                                       На берегу стояли обнаженные юноша и девушка. Они взялись за руки и смотрели вдаль. Ни капли напряжения, тревоги или неудобства. Первобытные Адам и Ева. Взгляд пары абсолютно спокоен и светел. Ни у кого, кто созерцал полотно, не возникло ни малейшего сомнения, что эта пара и есть настоящие хозяева нового, ещё молодого, недавно зародившегося Мира.

                                       В той милой галерее мы, к сожалению, не запоминали и не запомнили имён художников. Никто из них не был знаменитым каталожным мастером. Никто не проводил специальных экскурсий. Никто не объяснял нам явных и скрытых смыслов. Но воздействие искусства, даже не очень признанного международными музеями и масс медиа, непропечатанного в специальных красочных и дорогих изданиях, осталось навсегда.

                                       Лет через двадцать, после окончания школы, я снова пришёл в нашу галерею. Наступили новые времена. Работа в Академии Наук уже перестала приносить доход, сколько-нибудь достаточный для существования. Все, в том числе и я, занимались бизнесом. И конечно, сюжеты полотен, находившихся в галерее, сменились. Многое, если не все, было на продажу.

                                       Пожилая хранительница, как ни странно, вспомнила не только о прежних картинах, но и наш школьный класс, приходивший каждую неделю шумной, неорганизованной и радостной толпой.

                                       Печальный голос по телефону, предоставленному хранительницей, сообщил о том, что художник, который написал часть тех памятных полотен, приказал долго жить, а все его произведения закуплены кем-то и увезены далеко, в США.

                                     - А Вы знаете?,- тихо произнесла хранительница,- Я Вас всегда ждала. Каждую неделю. Ждала и тогда, когда Ваш класс закончил школу. Все  разлетелись, кто-куда. Затем, как ни странно, многие из Вас стали возвращаться и приходить в галерею. Все спрашивали о тех старых картинах. Как и Вы, многое хотели бы приобрести.

                                       А я и теперь всегда  жду Вас. Здесь, всегда платили очень мало. Бывали периоды, что не платили и вовсе. О галерее позабыли. Книг почти не читают. Но я жду. Пару раз в год, бывают те удивительные моменты. Кто-то из Вас возвращается. Приходит с детьми и внуками.

                                       Значит-значит, все было не зря?

                                       Верно..?