Рецензия на «несколько слов о прозе. ру» (Филиппов Ли)

Я не совсем случайно пришел Слава... не поверите - не верьте... я "играл в слова", - набирал всякие слова вместо "ника" после вопросительного знака... набрал слово "exquis" - " Автор не найден"...
обиделся... стал, как при создании почтового ящика набирать "exquis1"... дальше и не понадобилось... открыл и умер... и снова родился и снова умер...




я ничего не знаю о Прозе, из того, что знаете Вы... я Диспутов не читал, я в Рангах не просвещен...
я боюсь, что всегда странно относился к литературе, мне казалось, что литературу и слово и понятие придумали люди, как одежду, чтоб все з-н-а-л-и, чтО под одеждой, но никто не в-и-д-е-л...
...я всегда читал, будто это написано как письмо, лично мне... я в детстве написал письма почти всем Сказочникам: Гофману, Андерсену, Уальду... я рыдал, когда мне сказали, что они давно мертвы... и никто не мог понять почему...
я в 10 лет уже - болван тот еще! в школе спросил как-то учительницу по английскому: "а Шекспир жив?" все не смеялись - ржали до коликов... а мне БЫЛО ВАЖНО н-а-п-и-с-а-т-ь ему, что я прочел его ПИСЬМА, каждое произведение - это как письмо, когда сидишь, обхватив голову руками и пишешь другу... а если друга нет, то ты его придумываешь, и веришь, что где-то друг все равно есть, ведь не бывает так, чтоб одновременно с тобой на всей Земле не жил хоть один друг?!..
не бывает "литератур" просто так... не рождается желание написать письмо в пустое пространство в надежде, что оно окажется не пустым от хорошей жизни или от скуки... даже, думаю, юмор не рождается от радости и счастья...

потому, когда открываешь что-то, как бы робко спрашиваешь: "можно я попробую быть твоим другом"... и так мучительно корчишься, если вынужден признать, порой, что не понял, что испытал презрение или отвращение, или скуку или недоумение... просто он сказал на другом языке... он молил о помощи, а у тебя не было разговорника...
я начал когда-то учить языки не из любопытства... я постоянно видел и вижу страшный сон, по-детски дурацкий, но всегда просыпаюсь мокрый и выбитый... будто человек бежит вдоль дороги и кричит, потом подбегает ближе и просит о помощи, он красив, но черты его лица неимоверно искажены страданием, и он обращается ко мне, и объясняет мне, отчаянно жестикулируя, я слышу звуки его речи, этот язык похож по мелодике чем-то на санскрит, но я до сих пор нигде не нашел этого языка, а я его не знаю во сне... я показываю ему, что не понимаю, и он принимается писать... он пишет слева направо, мелко, отрывисто на асфальте осколком кирпича, а я не знаю этих знаков, сколько ни искал - ни на что они не похожи...
вот это и есть Литература....

и когда тебе кажется, что ты хоть что-то понял... да где там понял... хоть немного срезонировал, так хочется сказать об этом Автору: "Ваше письмо дошло до одного из адресатов... и сделало адресата счастливым.... спасибо... "

вот и все.

А на Прозе можно написать Автору Спасибо... и оно не вернется как письмо погибшему другу с пометкой "адресат не найден"... не вернется, как письмо Гофману или Андерсену с отпечатком чьего-то грязного пальца...
Есть шанс, что Автор получит его...

Я так счастлив этому шансу...
...и только боюсь так и не понять, о чем кричит тот человек... вообще Человек...
а больше я ничего и не знаю.
вот и все.

СПАСИБО!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Илья Слонин   16.01.2006   •   Заявить о нарушении