Рецензия на «Про Гришковца или Он называл меня Величеством» (Черная-Белая)

Тоска...
А вот почему, как тоска, так зеленая?
Не серая, не дремучая, а именно - зеленая. Бр-р-р!
И два раза выпил кофе, и даже сделал очередное ненавистное исправление:
"Вам же, Феликс Иванович, ничего не стоит!" Стоит, голубушка, стоит нервов.

А вот почему, как счастье - так оно все в прошедшем времени?

Я, вот, сидел во дворе, топил самовар и беседовал с отцом.
Щепочки были замечательные, сосновые.
И дым так уютно пах новым годом.
Мы приговорили по бутылочке пива...и разговаривали.
За моих сорок, да вместе лет двадцать - мы РАЗГОВАРИВАЛИ раз пять.
А в следующий мой отпуск отец умирал от рака крови. Он лежал в летний зной, укрытый всеми одеялами и всеми пальто из сундука.
В комнате пахло нафталином, из-под горы всех этих одежек только бледное его лицо. Мне было ... неловко. Надо было ему что-то такое сказать...
Надо было сказать! Надо!
А я не знал...
Теперь уже знаю, тогда не знал.

Вота скока написал! Давненько я так не расслаблялся!
В эту зеленую-презеленую пятницу я вдруг, обогрелся у Вашего огонька.
Спасибо!

Феликс Бобчинский   12.11.2010 13:31   •   Заявить о нарушении