Рецензия на «Олiвець в руках» (Шон Маклех)

Сон. Иной раз облака воробьиного цвета
В неба марево, как в кино проецируются,
Неизвестно блуждаешь ты где-то, птица
Дряхлая... с облетевшего дерева предков:
То ли в мире, чьё имя — «реальность»,
То ли в снах черепахи чёрной,
Где нередко затеряна радость.
Ты забыл, что зеркало — двери
Меж двух снов водяной полёвки,
Что разбито тобою, неловким,
А потом нарисовано дерево —
Там, где место осталось пустое.
Ты блуждал средь лесов,
В которых, кроме мёртвых деревьев, — небо,
Где-то с вороном ты вёл беседы;
Он из всех человеческих слов
Знал одно лишь на всё ответом — «небытие».
Ты подумал: «Сладка так прохлада —
В той его без конца пустоте,
Там — в колодезной глубине,
И в приятной её черноте» —
Мишка, туго набитый ватой.
Игрушка детская, вполне.
_________________________________________

http://www.proza.ru/2014/11/27/2022
_________________________________________

Ваш,

Руби Штейн   27.11.2014 20:26   •   Заявить о нарушении