Убийца

   Стрелок был упрям. Четвертый час, как смолкли соловьи, и сгорела роса, но он все еще оставался невидимкой. Когда взошло солнце, и яркие блики от сонной реки расцветили тот берег тысячами крохотных зеркал, мне показалось, что он шевельнулся. Но ветер, взмахнувший крыльями листьев, снова спрятал его.
      Тишина. Блики от реки. Солнце. Ранний июнь. Хорошо. Птицы молчат. Река совсем не слышна, а если закрыть глаза, то можно подумать, что и того берега нет, что он далеко - там - за морем. Если закрыть глаза, то можно спать. Ах, черт возьми, как же хочется спасть. А еще по левой ноге кто - то идет. Скребет, царапает кожу тонкими паучьими лапками. Каждый шаг - топ, топ, топ - отдается в пустой и звонкой голове. Ах, как хочется заснуть. Ведь кругом - лето, река, утро.
        И с чего я взял, что он там - на той стороне. Быть может это сон? Что-то мелькнуло над водой у самого берега - цветной росчерк пера поперек водяных бликов. Зимородок. Красота, да и только. Слева серый, серо-зеленый тальник. Справа - заросли камыша , отмель. Слева - большущий дуб, окруженный осиновой порослью. Справа - заливной луг. Лужи. Кусты. А если чуть-чуть повернуть голову и посмотреть вверх и влево - то на серо-коричневой коже большой осины можно увидеть ярко-белый след. Укус пули. Плевок свинца. В пять часов утра он немного ошибся. Подумал, что я на пол - ладони правее. Очень хочется спать. Но трудно заснуть, когда за тихой лентой речки в кучерявой шкуре леса на том берегу смотрит на тебя он.
        Враг. Убийца. Снайпер. Стрелок. За четыре часа, что мы вместе - уже не раз смотрели друг другу в глаза, но почему-то не видели их. О чем он там думает? Может быть спит, а может он ушел? Да, мы бы с радостью разошлись в разные стороны. Я никогда его не видел. Он никогда не видел меня. А может быть видел? Мы ведь вполне могли жить в одном городе, стоять в одной очереди за хлебом, пить пиво за соседними столиками в летнем кафе:Если бы мы с ним вновь увиделись, я бы снова купил свой бокал светлого , а он - бутылку темного. Или быть может он тоже любит светлое? Мы посмотрели бы друг другу в глаза - не увидев их, точно так же, как смотрим и не видим сейчас.
       Велика ли разница? Там под локтями лежала старая выгоревшая скатерть дешевого кафе - здесь - отполированный временем ствол старого дерева. Там мы сжимали в рук ах запотевшее стекло бокалов - здесь - теплый и гладкий, тысячу раз бережно приж атый к плечу приклад винтовки: да, странно, ведь винтовка намного благороднее убивает, чем то же самое пиво: секунда невидимого и неслышимого для жертвы полета - и - конец. И никаких циррозов.
       Дурацкие мысли приходят в голову, пока смотришь через реку до боли в глазах. Ну же. Враг мой. Вставай! Уходи! Я не стану в тебя стрелять. Я тоже встану и уйду.
       Тишина. Легкий ветерок гонит едва заметные перья облаков. Пахнет мятой. Звенит камыш. Среди миллиардов пятен зелени, сердец листев и стрел ветвей я вижу точку. Черную точку. Черный круг. Пятно. Труба. Это как гипноз. Это ствол его винтовки. Я вижу его - он смотрит мне в глаза и молчит. Я поднимаю взгляд выше и вижу его глаза. Пять секунд. Иди. Уходи.ИДИ! Я ЖДУ!
       Четыре.
       Три.
       Две.
       Одна.
       Я могу идти пить пиво...

Alex the BookMaster <Брянск, апрель 2001>