На мокрый подоконник упал оранжевый кленовый лист. Еще один. Еще целый ворох листьев, сорванных порывом ноябрьского ветра, пронесся мимо окна, мелькнул, как конфетти безумного карнавала жизни. Тихо стучали капли, когда налетал ветер, звенел на углу крыши полуоторванный лист железа. В глубине комнаты, за компьютером на неосвещенном столе сидел молодой человек. На экране неторопливо плыли строки текста. Человек сидел, полуобернувшись к окну, сквозняк шевелил его волосы, листал валявшийся на полу блокнот. Молодой человек сидел и думал. О чем? О дожде...о ветре? О своих друзьях? Бывших друзьях? А были ли у него друзья? О том, почему человек одинок? Дождь тихо стучал по крыше. Тихо. Человек встал, подошел к окну...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.