Стишок на столе

Как-то  отдыхал я в Испании (я  влюблён в эту страну, в добрых, открытых людей, в ту атмосферу удивительной радости жизни и каждый год туда езжу, когда деньги позволяют) и сидел в маленькой, любимой кафешке. Какой там кофе варят! Из 15 городов Испании и 7 городов Франции, в которых я был, нигде не пробовал такого.  Это было маленькое заведение, на узкой улочке, плавно поднимающейся от самого моря к центру старинного рыбацкого городка Бланеса на севере Испании. Всего три столика на улице и пять - шесть  в помещении. Хозяин, хозяйка - приветливая пожилая испанка, говорящая на французском, их живая, подвижная, смешливая дочь (мне кажется, лет 24-28) и серьёзно-сосредоточенный сын чуть постарше. Так  вот сижу я за столом, курю свою традиционную гаванскую сигару под чашечку кофе (а я всегда заказываю - двойной), лёгкий ветерок приносит прохладу и окутывает запахом моря. Удивительное блаженство и спокойствие настраивает душу на тихо звенящую, лирическую струну и так  вдруг на меня что-то нахлынуло, что достаю из кармана маркер и прямо на белом пластмассовом столе записываю пришедшие  на ум стихи. Подходит хозяйка и смотрит, как я безуспешно пытаюсь его стереть, а маркер, гад,  несмываемый оказался. И взгляд её из доброго становится слегка грустно- укоризненным. Она  спрашивает: "Что это?" Мой друг, зная язык, объясняет: мол, русский дурачина стихотворение написал, завтра принесём спирт и всё сотрём. Хозяйка позвала своего мужа, ну,  думаем,  отпились мы здесь кофейку,  да и за стол придётся заплатить.
Они просят перевести.  Друг кое-как,  ругая меня по  матери, переводит. Хозяева улыбнулись и ........попросили не стирать. На следующий год, когда я приехал в этот город, то  привёз им из Москвы хрустальный кубик с Собором Василия Блаженного вырезанным внутри лазером ( видела, наверное, такие). Хозяйка встретила меня как старого знакомого, а её дочь, выполняющая роль камареро (официанта), подойдя принимать заказ, просто спросила: « Вам  как всегда, сеньор?" .....Непередаваемое чувство!
Когда я протянул хрусталик, хозяйка удивлённо спросила: « За что и сколько стоит эта красота?"  "Это покито регало (маленький подарок) за самый лучший кофе в моей жизни": ответил я. Она поставила кубик на полочку над стойкой бара, и он засверкал, заискрился, переливаясь в свете неоновых светильников. Я видел, как ей был приятен мой подарок....
          
Вот это стихотворение:
 
              В чужой стране и в городе чужом,
              на улице чужой, и за чужим столом,
              я чашку кофе в исступлении отставил,
              твоё лицо печальное представил...
              Дрожащую рукой закрыл глаза.
              О, Боже! Как ты далека...