Боль

Боль все не проходила. Эта тупая, беспробудная боль. Иногда она охватывала все тело. Иногда гнездилась около сердца. Иногда била в голову, разрывая виски, наливая кровью глаза и душила, душила, душила.
Время шло. Год за годом, год за годом. Боль жила. Поначалу она была неуправляемой. Выстреливала когда хотела. Но потом, потихоньку, ее удавалось приглушать, закутывать в теплое одеяло и убаюкивать. И она засыпала. Она жила, но тихо. Она все еще вспыхивала, как угли костра при внезапном дуновении ветра, разгоралась ярким и горячим пламенем и жгла, жгла, жгла. Казалось, надо научиться с нею обращаться. Но так этот огонек только дольше сохранялся.
И вдруг подумалось, надо раздуть огонь посильнее - пусть оставшиеся угли побыстрее прогорят. Будет больнее, но пусть побыстрее прогорят. Потерпим. И стало даже приятно от таких мыслей ... и от такой боли. Ведь теперь ее становилось все меньше и меньше и ею можно было управлять. Раздувать или приглушать когда невтерпеж. По желанию.
И в одно прекрасное утро вдруг вздохнулось полной грудью без опаски, без ожидания, что сейчас резанет. Как хорошо! Но ... пусто.
Боль не забыта. Просто она стала как угли - черной и холодной, слегка с налетом седины. Ими можно рисовать грубые картинки, мараться, но они не жгут и даже не греют. Пусто и холодно.
Неужели все?
Есть ли еще в душе чему гореть? Или осталось только голое пепелище?
А стоило ли тушить?
Кто знает ...